Continuo triste... A vida não me corre lá muito bem! Na verdade, talvez não devesse queixar-me tanto, existem pessoas bem piores que eu, doentes ou acamadas, por exemplo, sem esperança no futuro, porque a vida delas praticamente está acabda, excepto na quantidade de tempo que lhes falta para morrer! E eu, que se fosse uma fada seria a Hope Fairy (não é meninas?!), tenho esperança, acho eu, no futuro! Quero acreditar que tudo vai pelo melhor, que tudo acontece por uma razão e que as pessoas que mais desdenham da vida (entenda-se "de tudo"), são aquelas que não conseguem encontrar a luz (a minha mãe é um pouco assim!).
O amor, o amor... Eu, ao longo da vida, sempre fui capaz de muito pelo Outro, sempre exigi mais de mim para não ter que exigir do Outro, como se eu fosse capaz de me dividir em dois e agir duplamente, só para que ele não se cansasse de mim (ou não se cansasse a ele). Agora talvez perceba, uma vez mais e talvez, que eu fazia isso para não ouvir "nãos", sempre ouvi "nãos" e cansada de os ouvir, arranjava forma de chegar a todo o lado! Estou cansada...

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"Não é que ser possivel ser feliz acabe,

quando se aprende a sê-lo com bem pouco.

Ou que não mais saibamos repetir o gesto

que mais prazer nos dá, ou que daria

a outrem um prazer irrestível. Não:

o tempo nos afina e nos apura:

faríamos o gesto com infida ciência.

Não é que passem as pessoas, quando

o nosso pouco é feito da passagem delas.

Nem é também que ao jovem seja dado

o que a mais velhos se recusa. Não.

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É que os lugares acabam. Ou ainda antes

de serem destruidos, as pessoas somem,

e não mais voltam onde parecia

que elas ou outras voltariam sempre

por toda a eternidade. Mas não voltam,

desviadas por razões ou por razão nenhuma.

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É que as maneiras, modos, circunstâncias

mudam. Desertas ficam praias que brilhavam

não de água ou sol mas solta juventude.

As ruas rasgam casas onde leitos

já frios e lavados não rangiam mais.

E portas encostadas só se abrem sobre

a treva que nenhuma sombra aquece.

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O modo como tínhamos ou víamos,

em que com tempo o gesto sempre o mesmo

faríamos com ciência refinada e sábia

(o mesmo gesto que seria útil,

se o modo e a circunstância persistissem),

tornou-se sem sentido e sem lugar.

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Os outros passam, tocam-se, separam-se,

exactamente como dantes. Mas

aonde e como? Aonde e como? Quando?

Em que praias, que ruas, casas, e quais leitos,

a que horas do dia ou da noite, não sei.

Apenas sei que as circunstâncias mudam

e que os lugares acabam. E que a gente

não volta ou não repete, e sem razão, o que

só por acaso era a razão dos outros.

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Se do que vi ou tive uma saudade sinto,

feita de raiva e do vazio gélido,

não é saudade, não. Mas muito apenas

o horror de não saber como se sabe agora

o mesmo que aprendi. E a solidão

de tudo ser igual doutra maneira.

E o medo de que a vida seja isto:

um hábito quebrado que se não reata,

senão noutros lugares que não conheço.", Jorge de Sena, Noutros Lugares